Il pleut de la lumière

C'est le soir, ou presque. La ville que j'ai quitté n'est plus là que par oppositions. La vue était étroite, j'ai la profondeur du paysage, le bruit assourdissant, j'ai le silence profond, les âmes isolées, j'ai le partage des destins, mes voisins ne sont plus à cinq mètres mais à cinq cent. Je dors trois heures de plus et je peux marcher une heure sans rencontrer âme qui vive.

Et à l'heure où tous les chats deviennent gris, la lumière pleut. La clarté refuse de mourir avec la nuit. Elle devient plus lumineuse que le soleil en mettant en contraste le ciel aux couleurs incandescentes et la terre qui déjà noirci.

Seul, je bois le silence et me repais de cette lumière.

Merci.